Alina Walter

Kaukasus

Mein Vater, ich spüre deine Sehnsucht nach dem fernen Land, was einst deine Heimat war. Unsere?

Kurz nachdem ich geboren worden bin, reisen wir ab nach Deutschland. Unserem „richtigen“ Heimatland. Doch woher stammen wir wirklich? Über die Adern der Vorfahren reisen wir durch Russland, sind Fremde und Einheimische gleichermaßen.
Mein Vater nennt die Deutschen in Deutschland Einheimische. Wir sind keine Einheimischen. Wir sind Russlanddeutsche. Heimisch sind wir nicht. Wir sind wie Pflanzen, die einst eingeschleppt wurden und nach einigen Generationen mutiert wieder zurückkommen.

Sehnsucht zur Heimat. Heimat, was bist du? Heimat ist da, wo wir Wurzeln schlagen. Warum empfinde ich so viel Sehnsucht zu einem Ort, einer Landschaft, wo ich selbst nur die ersten sechs Monate meines Lebens verbracht habe?
Mein Vater, spüre ich deine Sehnsucht? Nach der Luft, nach den Flüssen, nach der Freiheit, die du dort gespürt hast? Hast du dich frei gefühlt?

Ich erklimme immer wieder Berge, um von dort aus einen Überblick zu bekommen. Doch ist es der richtige Weg? Sollte ich vielleicht in die Tiefe gehen, Erdlöcher graben, Höhlen entdecken und zur Erde sprechen, um endlich zu wissen, was Heimat ist?
Mein Vater, mein Vater vermisst du die Erde nicht genauso wie ich? Vermisst du den modrigen, feuchten Geruch, die von der Arbeit angespannten Hände, der von der Luft geklärte Geist und diesen wohligen Moment sich am Abend bei Dämmerung im eigenen Körper zu Hause zu fühlen?

Mein Vater, was ist der Kaukasus für dich und was macht es mit mir? Bin ich dort zu Hause, wenn ich zu Besuch komme oder bin ich eine Fremde? Wird mich die Landschaft auf ihrem Rücken tragen und die Bäume mich hin und herwiegen? Werden mir die Straßen und die Häuser ihre Geschichten erzählen und mich auf einen Tee einladen?

Alina Walter, Februar 2024

zuHause / Collage / Alina Walter, September 2024